Les sirènes rouges hurlent alors que l’ambulance traverse la zone sud de Manaus, évitant les véhicules et sautant les feux de signalisation. À l’intérieur, le Dr Said et ses collègues, vêtus de la tête aux pieds dans un EPI bleu vif, se battent pour maintenir l’état d’un patient constant.

L’homme de 58 ans a du mal à respirer – ses symptômes s’aggravent depuis une semaine. Après être entré dans une clinique de santé de base, les médecins ont rapidement conclu qu’il avait besoin de soins intensifs.

Mais lorsque l’ambulance atteint l’un des plus grands hôpitaux de Manaus, le 28 DeAgosto, les médecins y sont déjà à court d’oxygène dont l’homme a désespérément besoin.

«On a l’impression d’avoir vécu cette agonie auparavant», déclare le Dr Said. « Maintenant, je prépare mes esprits à tout faire encore et encore et encore et encore … »

Au cimetière aussi, le travail ne s’est pas arrêté. Des éraflures violentes de pelles contre la terre ocre se répercutent alors que deux hommes vêtus de combinaisons de protection vert vif enterrent sans cérémonie une autre victime du coronavirus.

Iris Goncalves Alves, âgée de seulement 54 ans, est la 1950e victime de Covid dans ce site en pente du cimetière de Parque Tarumã. Les arbres tombés sur son périmètre rappellent que jusqu’à ce que la pandémie frappe, cette parcelle était couverte d’un feuillage épais, plutôt que de centaines et de centaines de tombes.

Alors que la plupart des victimes sont commémorées avec une simple croix bleue – qui se regroupent là où les creuseurs mécaniques ont creusé de longues tranchées pour les enterrements de masse – certaines tombes ne sont marquées que par un monticule de terre. Les croix coûtent 80 reals brésiliens, environ 10 £, et de nombreuses familles ne pouvaient pas se les permettre.

Les proches de Mme Alves n’ont toutefois épargné aucune dépense. Son enterrement, car c’est à peine un enterrement, est rare; il n’y a pas de paroles réconfortantes d’un prêtre, pas d’éloge funèbre de ses enfants. Mais son cercueil en bois gravé est poli, avec une petite fenêtre en plexiglas pour que sa famille puisse voir son visage une dernière fois avant qu’elle ne disparaisse dans le sol.

Le site devient étrangement calme alors que les fossoyeurs terminent et déposent leurs pelles, jetant leurs gants chirurgicaux sur le côté. L’alambic n’est percé que par le chant des oiseaux et les sanglots occasionnels alors que la famille dit ses adieux finaux et discrets.

M. Ulisses prie pour que le calme relatif demeure. «En avril, le bruit était ininterrompu, le travail ne s’arrêtait pas», dit-il, la sueur coulant sur son front sous la chaleur. «Nous ne pouvons que demander à Dieu de nous épargner maintenant.»

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ifeddal

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