« Un jour de plus. » Ma femme et moi avions l’habitude de dire cela avant de décrocher le téléphone.

Nous étions adolescents. Nous étions follement amoureux. Nous voulions être ensemble. Nous rêvions de nous marier et de vivre dans la même maison, d’aller dormir dans le même lit, de nous réveiller ensemble.

Cela nous rendait fous que nous devions attendre, mais chaque jour nous attendions, nous étions un jour plus proches. Donc, nous disions tous les «vous aimez», toutes les «bonnes nuits» et, juste avant de raccrocher, l’un de nous disait: «Un jour de plus».

Nous y sommes arrivés après quelques années. Ce n’était pas le paradis que nous avions imaginé.

Dormir avec moi signifie supporter beaucoup. Je ronfle. Je crie des choses folles dans la nuit. « Allez là-bas et obtenez ça! » Je gémis, gémis et grogne. Je fais tout sauf me reposer paisiblement.

Je n’avais pas l’habitude de nettoyer la maison et de ramasser après moi. J’ai lancé mes vêtements sur le sol sans penser à qui les ramasserait. J’ai marché par les choses sans remarquer qu’elles étaient là. J’ai séché mes mains sur les bonnes serviettes et une fois rendu furieuse Amanda en mettant mon contact dans un porte-cuillère parce que je ne pouvais pas trouver mon étui.

Je suis sûr que parfois « Un jour de plus » est devenu « Un jour de plus » pour ma femme – mais nous l’avons quand même dit. Nous étions «un jour plus proches» de la naissance de notre fils; «Un jour de plus» que d’aller à l’école d’infirmières; «Un jour de plus» pour une année sobre.

Et depuis 15 ans, nous sommes «un jour plus près» d’entendre une chanson que j’ai écrite à la radio. Ce dernier n’est pas arrivé, mais il arrive, et nous comptons tous les deux les jours. Nous sommes «un jour plus près».

Maintenant, nous nous sommes retrouvés au milieu d’une pandémie, et nous comptons.

Le travail de ma femme est si difficile en ce moment. Elle est masquée toute la journée. Elle court le risque de traiter des patients atteints de COVID-19. Je m’inquiète tellement pour elle. Elle s’éclaircit la gorge et je dis une prière.

Mais ce ne sera pas comme ça pour toujours. Il y aura un vaccin ou nous atteindrons l’immunité collective. Ce jour arrive. C’est « un jour de plus ».

Nous sommes «un jour plus près» de jouer à nouveau de la musique en public, de regarder un match dans une foule de gens, de ne pas être comptés lorsque nous entrons dans Walmart à 3 heures du matin. Nous sommes «un jour plus près» de faire un grand voyage quelque part, pour serrer la main de notre voisin, pour étreindre nos grands-parents.

Il y a un jour qui arrive, loin dans un avenir lointain, où je dis à mes arrière-petits-enfants à quoi ressemblait cette époque. Il sera aussi difficile pour eux d’imaginer que pour moi d’imaginer les histoires de mon arrière-grand-mère sur la Dépression ou les souvenirs de mon arrière-grand-père de la Seconde Guerre mondiale. Ils ont tous deux survécu à leurs épreuves un jour à la fois, tout comme nous le ferons un jour à la fois.

Nous sommes «un jour plus près».

Stults est un auteur-compositeur-interprète de Russellville.

ifeddal

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